Não é o fato de gritar. Não é. É xingar e estraçalhar. Estraçalhar de nunca compreender. Me compreender. Porra. Droga. É a inútil inexistência. O que eu sou para você? Seus vícios. Vícios de atitudes nada engraçadas. Impensadas. Tolas. Cansam. Cansam de representar uma máscara. Máscara que não é você. E é você. Quantas vezes disse que faria? Qual o problema da confiança? Confiança de achar uma boba e criança.
                  Sorriu de criança tola que cansa. Cansei desse papo. Cansei de seus gritos. Cansei da inexistência. Inexistência da falta. Falta o quê? Cair aos seus pés? Acreditar nas suas crendices? Eu tenho meus sonhos. E acredito neles.
                Não sou louca. Ou será que sou? Louca de acreditar no novo. Novo de ser a mim. Sou o novo do impensado. O novo da inexistência. Chega! Farta. Os sábados são uma eterna droga. Ou o final de semana inteiro? Ah! Eterna de não acabar nunca. Nunca são os livros. Livros de música em meus ouvidos.
                 O que me resta é rir. Rir para esperar.  É, o sol nasce amanhã. Enquanto isso, me perco inteira no céu estrelado. Inexistência. O céu representa o elo da saudade daquela tranqüilidade.